18 de Febrero, 1991
Mientras camino por los callejones y la neblina, lo único que veo es un campo de batalla teñido de rojo, manchado con la sangre de aquellos que asesinaron. Hay hombres y mujeres. Hay niños y ancianos. No importa quiénes son, lo que importa es que todos ellos han sido asesinados. Los gritos agonizantes de los que no han alcanzado aún la muerte, llena mis oídos lentamente, dolorosamente. Los pocos sobrevivientes que no se dan cuenta de esto, pero me están torturando y quemando poco a poco lo que queda de mi cordura. Por eso, alzo mi arma y aprieto el gatillo. El silencio sigue, yo no fallo.
Un oficial superior me dijo que debería escribir mis sentimientos sobre la guerra en este diario para mantenerme cuerdo y no volverme loco. Bueno, yo realmente no sé qué escribir y probablemente me he vuelto loco. Mi nombre no es importante. Recientemente he cumplido veintiuno. Soy un francotirador y todavía cadete, ya que no he terminado la Academia Militar, estos hijos de puta me ha enviado a la guerra. Al carajo con todo esto!
